Tú siempre eres mi: "... Pero te amo" y yo siempre soy tu "Te amo pero...".

"Me siento tan tonta. Me aferré como una loca cuando él ya me había soltado".

"Me tortura ver fotos tuyas y no poder amarte, no poder besarte, no poder tocarte".

Cuando escriben los poetas.

Hablan los poetas de los corazones rotos, los vasos vacíos y sucios de algún bar en donde nadie se mira a los ojos y vacían sus almas en pequeños frascos de cristal. Hablan los poetas sobre la luz de la luna, cuando está llena, y ya no parece tan pequeña ni tan frágil, de cómo las estrellas se quejan de su soledad infinita, que ya ni existen.

Hablan los poetas de lugares, como si fueran inmensos y no acabasen.

Como si fuese infinita su belleza, como si el hombre nunca fuera a destrozarla, como lo hace con todo.

Escriben, los poetas escriben y callan.

Porque el silencio también es poesía y a veces dice más que mil palabras juntas. Escriben porque saben que alguien escucha, y nadie quiere ser juzgado de loco cuando hablan de unos ojos que no han visto nunca.

Hablan de la botellas vacías, de los colchones abandonados en alguna esquina, de las jeringuillas de los parques donde la vida pasa rápido e ignora. Porque a nadie le importa si no le sigues el ritmo.

¿Y a los poetas? ¿Quiénes les escriben?

Quienes hablan de sus ojeras inmensas por un amor que no rime y ya no existe, pero perdura en la memoria porque los poetas no olvidan... porque olvidar es antipoético. Los poetas rompen sus poemas pero siguen estando en su cabeza. Quienes hablan de sus ceniceros llenos de cenizas, de su vaso lleno de whisky y sus miles de libros apilados en la estantería y en los muebles. Quienes lloran por los poetas, si éstos no lo hacen.

Quién les dice que todo va a ir terriblemente mal, pero que no están solos.

Si los poetas aman la soledad y añoran el calor de un abrazo sincero.

Quién entiende a los poetas que se contradicen una y otra vez por un poco de cordura que en realidad ni quieren.

Los poetas escriben, hablan de la vida que pasa desapercibida en los ojos de un cualquiera que no sabe pararse a ver, en vez de mirar. Hacen que el tiempo cobre sentido fuera de las agujas del reloj.

Los poetas dan sentido a nuestras vidas, mientras la suya carece de él.

Unos ojos que no llegan para redimir sus almas en pena.

Y entonces; silencio.

Silencio, 

los poetas están escribiendo

así que cierra la maldita boca.

Una noche más es...

Sentía un dolor profundo

de esos que te quitan la respiración.

Sin cerrar los ojos veo todo oscuro

con un suspiro de hielo que me congela.

Siento cómo late mi corazón en mi interior

vacío

camino sin saber a dónde 

queriendo huir de mi presente

alejándome de toda esa gente.

Camino sin un mapa

porque no tengo destino

en busca de la nada

perdida de mi misma.

No hay estrellas en el cielo

hacen días sin solo

desierta y seca mi alma

vagando sentimientos y varias noches largas.

Una noche más, es un día menos. 

Otra vez, me vuelvo a sentir mal.

Otra vez, me siento inútil e invisible.

Otra vez, siento que soy un fracaso.

Estoy cayendo, otra vez.

Chapman.

Una vez supe amar.

Supe mirar a los ojos y no verme reflejada. 

Una vez no impuse mi presencia,

sólo me quedé ahí observando sus grandes ojos azules

que acudían a mí en busca de cariño y luego, sin más; se largaban.

Dejándome con la sonrisa a medias y las yemas repletas de caricias incompletas.

Una vez amé,

y sus manos eran garras.

Mordía y luego besaba.

Te daba tregua y luego volvía con más fuerza.

Una vez amé tanto, que me daba igual ser despertada a las siete de la mañana, 

aún habiendo llegado a casa a las seis y media con los efectos del speed desvaneciéndose.

Incluso, lo intuía y antes de poder despertarme, yo ya estaba acariciando su pelo.

Amé.

Y sé que fue amor verdadero porque aún permanece en mi recuerdo.

Porque sin saberlo, deseo lo mejor para su vida, aunque sea lejos de la mía.

Amé y fue horrible.

Las noches en vela por su culpa,

las tardes tumbadas en el sofá viendo películas.

Los canutos a medias dónde yo expulsaba el humo y ella lo atrapaba.

Amé como se aman los locos, 

con prisas pero intenso.

Así que la dejé marchar

para ser libre

y derramé lágrimas

de rabia

o de tristeza

al saber que,

más tarde que temprano,

ella acabaría por olvidarme.

Me gustas tanto que no te quiero como novio porque entre nosotros no deseo siquiera que haya sufrimiento.

Tres cosas que no sabes de mí: te odio, te amo, te odio.

El hilo rojo del destino...

Me dan ataques de odio repentino, y entonces odio a todo, a todos, a mí.

Ame esto, es tan yo.

Vómitos, trastornos alimenticios, baja autoestima, inseguridad, culpa después de comer. El verdadero infierno.

Se preocuparon por mi peso y porqué no comía, pero nunca se preocuparon porqué no tenía amigos, porqué me lastimaba y estaba sola siempre.

Todo lo que me decían me afectaba absolutamente demasiado.

El amor.

Si te refieres a la palabra que significa preocuparse por alguien más allá de todo lo sensato y querer que tenga todo lo que desea sin importar cuánto te destruya, esa palabra es "amor". Y cuando amas a alguien no dejas de hacerlo básicamente nunca. Incluso cuando los demás te miran con pena o te llaman "loco". Incluso entonces. ¡Especialmente entonces!

Simplemente no te rindes. Porque si te rindes, si fuera tan fácil seguir el consejo de los demás, y superarlo y encontrar a alguien más, entonces no sería amor, eso sería... Eso sería alguna otra cosa desechable por la que no vale la pena pelear...